Las verdades duelen dicen, así que píllate una armadura toyaco. Hoy vengo a contaros algo sobre el rap, sobre mi cultura desde hace once años. Cuando yo comencé en él era todo muy sencillo, tenías cinco artistas y o te gustaban o no te gustaba el rap. Hablo de tiempos de Doble V, Nach, SFDK, CPV, Hablando en Plata, Duo Kie, Rapsusklei y colegas de su quinta. Pero ¡oh! sorpresa cinco años después hasta Jordi Hurtado se sube al carro. Los niñatos confunden rap, reagge, raggamufin, reaggeton, R&B y solo hay labba labba. No saben de los inicios del rap en España e idolatran a Eminem, pero la old skul viene de más allá. Viene desde Easy-E, Biggie, Busta Rhymes, KRS1... Atraviesa el cassette con el bolígrafo bic y rebobina tu vida. MC ventegenarios que nunca han escuchado Public Enemy, Afrika Bambaataa o Nas.
Los raperos de ahora no pillan marihuana, pillan cocaína en las tres mil, tienen cincuenta motos para diez amigos. Sus madres pagan gasolina, vozca y coca. Deprimente, solo eres hombre si has salido de la cárcel o de un guettho. Y yo sin la mitad de calle que esos flashys les humillo hablando sobre clásicos o cultura urbana.
Sin saber que es un fat cap se meten a hacer un whole car, luego acaban en comisaría y lo cuentan en un proyecto de hit, con más autotune que una canción de Black Eye Peas. Desde que Nach se vendió a la SGAE, el rap, como dijo Nas ha muerto. Ahora son todo musiquillos de segunda intentando encontrar su lugar en medio de una bazofia de Top Five que ofrece MTV, con tias "buenas", cochazos y alcochol en sus videoclips. Tanto bling bling lucen que luego no les queda ni para comer. Tanta falsedad impregna el planeta que hasta los reales se venden para ganar más, para en vez de comprar un mercedes sean dos. El hip hop real, chicos... ha muerto. Y lo escribo borracho en mi casa a la una y trece de la mañana.
inZionTruffaut
